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promedio |
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El tormento del vino artificial y su atmósfera parrillera anestesian la conciencia común, que transcurre su infancia, en la tierra estomacal. Masticando esta siniestra heredad, prisionero estoy en mi ciudad natal. Donando sangre al antojo de un patrón, por un mísero sueldo. Con el cual, no logro esquivar, el trago amargo de este mal momento. Mientras el mundo policía y ladrón, me bautiza, sonriendo: con riff 1 gil trabajador. Bestia humana que duermes aún de la cuna al ataúd. Extraviada del rumbo a seguir, por ignorar que no existe. El fin, de que escapar. De Pacheco a la Paternal, de Dock Sud a 3 de Febrero. Mis amigos con el cor...
